SUEÑOS HACIA LA LIBERTAD

Una vez más lo había soñado, no conocía su nombre pero eso no importaba. En su fe  necesitaba convencerse de que él era tan real como el sudor que le producía noche tras noche tener un amante secreto. Tal vez su rostro no se veía muy claro en la ensoñación, pero eso era un minúsculo, un ínfimo detalle, al lado del recuerdo de sus manos latentes y enormes acariciándole el cuerpo; de sus brazos trabajados rodeándola por detrás y ofreciéndole la seguridad que ella tanto añoraba.                                                                      

   No había forma de quitar de algún lugar inconsciente de las pupilas ese príncipe azul misterioso y pasional que en sueños la llevaba con él, la secuestraba de su vida actual y con una entrega total la hacia suya a conciencia, todos los días, en medio del silencio sepulcral de la noche. Nada importaba cuando él la tomaba. Ni su marido, ni las obligaciones diarias, ni la implacable conciencia, ni el temor al pecado que sería romper la familia según el padre Venancio.  En sus sueños, ella era libre.                                                                                                 

   Todos los días al cerrar los ojos en su cama, sentía la molestia del otro cuerpo al lado;  hasta se diría asco, resentimiento. Se acostaba cansada, dolorida, con nauseas al recordar cada penetración de ese perfecto estorbo en el que se había convertido su marido. La vida con él le había dejado duras marcas en el cuerpo, pero su amante...su amante le había marcado el alma.                                                                                                                                         

    Todas sus vecinas añoraban despertar al lado del hombre con el que ella despertaba sin embargo, ella sólo deseaba la noche pues en la noche era de otro. Se acostaba cansada, pero inmediatamente en sus labios se dibujaba una sonrisa, sabía que hay lugares que el temor no penetra, que la gente no puede ver. En sus sueños podía ser quien quisiera y, mejor aún, podía estar con él.                                                                                                                                       

    No era en si la necesidad de sexo. No se sentía mejor por eso. El sexo era simplemente un efecto secundario que surgía de dejarse seducir, de dejarse llevar por este David de cuerpo imperfecto pero de corazón grande con el que se sentía respetada, querida, amada.                  

    El sueño era siempre el mismo. Él entraba por la puerta de su casa dando un golpe que, haciendo temblar paredes, rajaba el vidrio de la ventana. Se enfrentaba a su esposo y le gritaba que no la merecía, que eran amantes, que ella se iría y no volvería, que no la buscara. Enfermo de celos, su marido sacaba la pistola que siempre llevaba para sus trabajos. En medio del forcejeo un tiro se disparaba y el dueño del arma caía al piso con un sonido seco y helado.Estaba muerto.                                                                                                                               

   Ella buscaba un bolso con algunas pocas posesiones y escapaban juntos por la jungla de la ciudad, metiéndose en suburbios, burlando a la policía. Un extraño les daba documentación falsa y unos pasajes que los conducirían hacia algún país, lejos de esta vida a la que ella era feliz de renunciar. El sueño terminaría como siempre en algún hotel en donde con una nueva identidad y  un futuro, ella se entregaría a su amante de la misma forma que lo hacía todas las noches, como nunca lo había hecho en su vida. Después de ser suya se dormiría en esos brazos salvadores mientras él le acaricia el pelo y con su confortante voz le diría -No te preocupes, todo va a estar bien de ahora en adelante.-                                                                       

   Ella lo había soñado, como anoche, como anteanoche. Nuevamente se había despertado sudada y feliz, con mariposas en la panza y una sensación extraña en sus cabellos.                    

   Pero inmediatamente se dio cuenta que sólo era un sueño, cuando su marido, borracho de bronca y sumido en su frustración la despertó con el golpe acostumbrado de cada mañana para recordarle quien manda y que no tiene derecho a ser feliz. Ese inservible con aires de todopoderoso que, queriendo ocultar su poca hombría con los puños, no es capaz de anticipar que con cada sueño, con cada noche, esa mujer que ya no es suya, se llena de deseos  y de fuerza para dejarlo y comenzar a vivir.                                                                            

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                           ©Miriam Frontalini.